Wie schnell können 687 Seiten vorüber gehen? Wenn’s um einen Thriller aus Schweden geht, sehr schnell, denn der bleibt in den Händen kleben, bis die letzte Seite umgeblättert ist. Der Autor Stieg Larsson ist leider schon verstorben, hat uns aber die „Millennium-Trilogie“ (drei von zehn geplanten Büchern) hinterlassen: „Verblendung“ ist der erste Teil, nach ihm folgen „Verdammnis“ und „Vergebung“.
Das ist der dritte Fall des hier ermittelnden Schweden-Kommissars Erik Winter. Der Jahrtausendwechsel steht bevor, Winters Freundin Angela ist schwanger und sein Vater liegt im Sterben. Zu diesen privaten Turbulenzen gesellt sich ein ziemlich grausiger Mordfall in Göteborg. Ein Ehepaar wird erst nach Wochen ihrer Ermordung in ihrer Wohnung aufgefunden: nackt, sich anschauend, an den Händen haltend und mit vertauschten Köpfen. Patrik, einem Jugendlichen, der jeden Morgen Zeitungen austrägt, fällt nicht nur der bestialische Gestank, der aus dem Briefschlitz der Wohnungstür dringt, auf sondern auch die enervierend laute Musik, die aus der Wohnung dringt. Im Gegensatz zur Polizei weiß Patrik sofort, dass es sich hier um Black und nicht um Death Metal handelt. Er spricht mit dem Hausmeister, der darauf hin die Polizei holt.
Die Wohnungstür wird geöffnet und dem Kommissar Erik Winter präsentiert sich ein ungewöhnliches Bild: Auf dem Sofa sitzt ein nacktes Paar, die Hände fest umschlungen und schauen sich an. Eine dunkle mit Blut verkrustete Linie verläuft rund um ihre Hälse. Der Mörder hat die Köpfe vertauscht. An der Wand findet Winter ein mit roter Farbe eingekreistes W gefolgt von den ALL. All dies deutet auf einen Geistesgestörten hin, der sein Werk noch nicht vollendet hat. Ein Gespräch mit der Gerichtspsychologin Lareda gibt dem Leser die ersten Hinweise, nämlich, dass er ein Träger einer Uniform sein muss und dass es nicht auszuschließen ist, dass auch Winter in die Pläne des Mörders miteinbezogen wird.
„Es ist nicht ungewöhnlich, dass der Mörder auch Macht über seinen … Entlarver sucht.“
„Seinen Entlarver?“ Es gibt doch noch gar keinen. Hat er den schon definiert?“
„Seinen zukünftigen Entlarver. Er hat Botschaften hinterlassen, nicht wahr? Sie sind an jemanden gerichtet.“
„An wen?“ fragte Winter, aber er kannte die Antwort.
„An dich, Erik.“ Sie saß mit Schatten, und ihre Brillengläser waren wieder schwarz. „Du bist der Jäger, der Fahnder. Der mögliche Entdecker.“
„Er will mich dominieren? Erik Winter?“
„Du hast die Rolle des Jägers. Kriminalkommissar Erik Winter.“
„Das ist doch nicht persönlich gemeint, oder?“, sagte Winter, aber er lächelte nicht. Lareda Veitz lächelte auch nicht. Er sah sie an. „Könnte es persönlich werden?“
Schweden-Krimis, die nach Mankells großartiger Serie mit dem ermittelnden Kurt Wallander erscheinen, haben es nicht leicht, denn sie werden immer mit Mankells Erzählstil und Ausarbeitung der Charaktere verglichen werden. Und ebenso wie es bei Mankells Krimis der Fall ist, ist auch Edwardsons Roman trocken, subtil und spielt sich auf mehreren Erzählebenen, zwischen denen hin und her gesprungen wird, ab. Hinzu kommt eine melancholische Hintergrundstimmung, die durch das kritische Widerspiegeln der schwedischen Gesellschaft noch verstärkt wird.
Aber trotz des Bemühens einen nach allen Spielregeln geschriebenen Roman hinzulegen kommt bei „Das vertauschte Gesicht“ keine wirkliche Spannung auf. Vielleicht deshalb, weil das Verbrechen eigentlich erst nach dem ersten Viertel so wirklich beginnt, das Ende nicht wirklich alle Fragen beantwortet oder weil die erzählerischen Verästelungen eher ermüdend als anregend wirken. Ein solider Schweden-Krimi, der mich aber nicht so richtig überzeugen vermochte.
Stella Blómkvist ist zum einen das Pseudonym der Autorin, zum anderen der Name der Hauptfigur dieses isländischen Krimis. Stella ist jung, fesch, g’scheid, tough, emanzipiert – selbstverständlich auch sportlich, sexy und so einen Mordfall an einer Mitarbeiterin im isländischen Ministerium löst sie im Handumdrehen. Fazit: Das Pseudonym hat sich wirklich bemüht, pseudo zu bleiben. Das passiert mir nicht oft: Ich weiß schon vor der Hälfte der Geschichte, wer wen ermordet hat. Und wie’s weiter geht. Und bei solchen Gewissheiten, die sich nach der Hälfte manifestieren, ist man sehr schnell versucht, sich über die Ermittler zu ärgern, wie doof sie sich anstellen. Und das Weiterlesen kann nur mit einer naiven Gutgläubigkeit an die Welt erklärt werden.
Zugegebenermaßen: Der Roman beginnt ja noch recht ungewöhnlich: Eine Frau, eine Rechtsanwältin – unsere Ermittlerin! – ärgert sich. Sie ist auf dem Weg zur Arbeit.
„“Scheiß Leben!“
Na endlich! Meine japanische Schrottkarre kriecht im Schneckentempo mit durchdrehenden Rädern aus der Parklücke und den steilen Abhang hinauf. Hat mit Sicherheit irgendeinem Schlaumeier einige Millionen eingebracht, diese Glatteis-Rutschbahn zu konstruieren.
Ich selber bin auch schon ganz durchgedreht. Hämmere mit den Fäusten aufs Lenkrad, das unter meinen Schlägen erzittert, und fluche aus tiefster Seele auf dieses Hundewetter, die Schneeschieber, die die Straße immer viel zu spät freiräumen, und die Ganoven aus der Politik, die den ganzen Klüngel auch noch steuern. Und dann natürlich auch auf den Vollidioten, der sich von der Kripo hat erwischen lassen, damit ich am frühen Sonntagmorgen aus dem Bett geklingelt werde. Und obendrein auch noch diese Scheißkälte.
„Minderbemittelter Schwanzträger!““
Hoppala! Hier geht’s offensichtlich um eine obrigkeits- und männerhassende Frau, die weder Auto fahren kann noch am Sonntag arbeiten mag. Und was die erste Seite verspricht, wird bis zum Schluss konsequent durchgezogen. Stella wird von einem vorbestraften Widerling beauftragt, ihn zu vertreten. Seamundur „Saemi“ Jónasson wird beschuldigt, Halla, eine ehrgeizige (und attraktive, intelligente, männerverschleissende etc.) politische Mitarbeiterin, ermordet zu haben. Ziemlich schnell ist sich Stella sicher, dass ranghohe Politiker und der lokale Porno-König die Finger im Spiel haben. Als Anhaltspunkte dienen ihr die beste Freundin der Ermordeten, Lilja, und ein vorerst geheimnisvoller Unbekannter, der ihr Informationen zuspielt. Die im Titel angesprochen Bronzestatue kommt auch vor – allerdings als Nebenrolle.
Manche Leser finden „Die Bronzestatue“ als einen Krimi mit einem“unterhaltsamen und spritzigen Stil“. Andere bezeichnen die Protagonistin liebevoll als sympathisch und herrlich schnoddrig. Wenn ich noch mal die Chance hätte, das Buch nicht zu lesen – ich würd’s tun. Ich würd’s nicht mal dann lesen, wenn mir ein „vergnüglicher Abend, wenn es draussen regnet“ versprochen wird.
And now something completely different: Almqvist ist schwedischer Literat und schrieb dieses romantische Schauspiel in den 30er Jahren des 19. Jahrhunderts. Wer glaubt, die damalige Literatur sei fad, der irrt. Der schwedische König Gustav III. wird ermordet. Eine seltsam schöne Fremde spielt dabei eine unschuldige Rolle. Sie flüchtet aus Stockholm und verwirrt in dunklen Wäldern Männer- und Frauenherzen. Kömodie und Tragödie zugleich, Verwechslungen à la Shakespeare, und der wechselnde Stil von Prosa zu Dialog und zurück machen diese Mantel- und Degengeschichte zu einem Trip in eine romantische Vergangenheit.
Über Schwedens Hauptstadt schwebte der schreckliche Genius des Königsmords. Seine breiten Schwingen waren oben schwarz wie eine Märznacht um 12 Uhr; darunter rot wie die lodernden Flammen in einem Maskenballsaal.
„Es brennt! Feuer!“ riefen einige Masken bei den Kulissen. Rasch aber wurden die Flammen am Mantel des Königs gelöscht, und seine Umgebung begann zu ahnen, dass der Ruf lediglich ein Vorwand gewesen sein mochte, um Alarm zu schlagen und den Täter zu tarnen. Am Boden stieß Leutnant Pollets Fuß gegen ein Messer, scharf und mit Widerhaken; nicht weit davon entfernt lag eine Pistole; und dichter bei den Logen auf dem Boden eine zweite Pistole. – Der König war nicht tot, wurde aber verwundet aus dem Redoutensaal in seine Gemächer getragen.“
Bei einem Maskenball im Jahre 1972 wird der schwedische König Gustav III durch ein Komplott verwundet und stirbt bald darauf an seinen Verletzungen. So nach und nach stellt sich heraus, dass halb Stockholm an der Ermordung direkt oder indirekt beteiligt war. Was zu denken gibt, wird doch der Regent als edler Charakter präsentiert. Sein Sohn soll nun die Regenschaft übernehmen, doch der ist noch minderjährig und deshalb übernimmt der Bruder von Gustav die schwedischen Zügel.
Das Komplott ist bis ins letzte Detail geplant. Dazu wird eine unwissende Schauspielschülerin als Instrument zur Ermordung eingesetzt: Tintomara (Azoura und Lazuli wird sie später genannt), eine wunderschöne, zarte und geheimnisvolle Person ohne Identität. Eifersucht, Wahnsinn und unerfüllte Liebe begleiten sie auf ihrer Flucht vor dem vermeintlichen Bösen.
Bis zur Aufdeckung des Komplotts würzt Almqvist seine Geschichte mit viel verwirrender Liebe, geheimnisvoller Politik und Machenschaften und erzählt gleichzeitig von schwedischer Armut, Edelmütigkeit, Glanz und Gloria. „Das Geschmeide der Königin“ trägt den Untertitel „Romaunt“, was soviel wie Ritter- und Versroman bedeutet. Wer sich mal auf die Romantik einlassen möchte, dem empfehle ich dieses Buch. Auf die damalige Sprache muss man sich einlassen, die ist – aus heutiger Sicht – für unsereins etwas gewöhnungsbedürftig.
Tintomara: Victor!
Ferdinand: O verbirg deinen Schmerz nicht! Er zeigt sich so unbeschreiblich in deiner ganzen Gestalt. Noch erkenne ich alle Züge des munteren feengleichen Wesens, das die Wälder ringsum mit den leichtesten Sprüngen, mit scherzhaften Possen schmückte, ach! Mit Bewegungen unerklärlicher Anmut … und doch ist alles verändert, alles! Ein Schleier umzittert deine ganze Miene wie aus feinstem Dunkel …. dein himmlischer Blick schaut auf mich mit einer Sanftheit, die mich beseligt, und – doch erschrickt! Großer, lebendiger Gott, was – was ist der Gegenstand deines Schmerzes?
Der gelb-blaue Norden wird mehr und mehr zur Quelle des (literarischen) Verbrechens. Und wo das Böse lauert, ist ein Super-Cop nicht weit. In diesem Fall ist es – wie könnte es anders sein – der allein stehende und zum Übergewicht neigende Lars Martin Johansson, der als schwedischer „honest cop“ den Helden spielt. Sein Fall: Ein Amerikaner springt aus dem Fenster, doch erst nachdem der Körper auf die Straße knallt, kommt mit Verspätung sein zweiter Schuh daher und erschlägt einen Hund. Mitnichten ein skuriler Krimi – vielmehr ein Guckloch in die geheimen Machenschaften der schwedischen Polizei und Politik.
„Der Ministerpräsident“, sagte er. „Falls du an eine einzelne Person denkst, dann ist wohl leider der Ministerpräsident das allgemeine Hassobjekt.“
„Deshalb schießen sie also bei ihren Freiluftaktivitäten auf sein Bild“, stellte der Sonderbeauftragte fest, und aus irgendeinem Grund lächelte er dabei strahlend.
„Gerade dieses Detail war mir bisher unbekannt“, erwiderte Berg, aber der andere schien ihn nicht gehört zu haben. Er saß behaglich zurückgelehnt in seinem Sessel, hatte die Augen halb geschlossen, die Hände über dem Schmerbauch verschränkt, sein Lächeln war fast verschwunden.
Dieser Mann spinnt doch, dachte Berg. Keine Frage.
Irgendwer will den Ministerpräsidenten umbringen. Sind es die Kurden? Die Russen? Die Amerikaner? Politik, Polizei und die SÄPO (schwedische Geheimpolizei), die sich um dieses Problem kümmern sollten, sind mehr mit ihren eigenen, korrupten Intrigen beschäftigt. Da kommt so ein Selbstmörder, noch dazu ein Amerikaner, gar nicht gelegen, und so wird der Suizid schnell und (nur allzu) gern zu den Akten gelegt. Nur der Kriminaldirektor Johannsson glaubt nicht so recht an die Selbstmordgeschichte und beginnt eher zufällig und widerwillig an zu recherchieren.
Der Roman lehnt sich sehr stark an die Ermordung des schwedischen Ministerpräsidenten Olof Palme (1986) an, vieles jedoch ist fiktional und trotz der vielen Parallelen zu dem damaligen Attentat, bleibt es bei einer Krimi-Geschichte – und die gestaltet sich streckenweise etwas langatmig. Für Leser aber, die sich für Spionage und den dazupassenden geschichtlichen Hintergrund interessieren, ist diese Schwerfälligkeit kein Nachteil.
Ein Plus ist die sich ständige wechselnde Erzählperspektive. Persson lässt die Hauptpersonen selbst sprechen und wir bekommen tiefe Einblicke in die Gedanken von hohen Tieren in der Politik und von Streifenpolizisten (mögen manche davon nie in meine Gasse kommen!). Und so verschieden die Ansichten und Intellekte sind, so alterniert Sprache und Stil.
Leif GW Persson ist Professor der Kriminologie. Seine Romane um den „honest cop“ Lars M. Johansson gehöhren zu den erfolgreichsten in Schweden und wurden mehrfach mit dem Schwedischen Krimipreis ausgezeichnet.